11 de Março de 2009

Escrevo este post só para me lembrar que foi nesta data que dormi uma noite seguida pela última vez. Seguida assim ao estilo de dez horas sem interrupções. Já não sei o que é deitar a cabeça na almofada e mantê-la lá uma hora seguida que seja... Acho que vou morrer de cansaço. Adormecer num banco de um comboio e fazer 33 viagens de ida e volta entre Paço d'Arcos e Cais do Sodré. Só quero dormir... Muito. Tudo de seguida.

Pêlos

Não gosto de homens peludos. Logo, não gosto do Tony Ramos. Mas sou da opinião de que os homens devem ter pêlos. Nos sítios certos e em quantidades moderadas. Logo, o peito dos homens deve ter uma pequena penugem e não uma autêntica floresta. A moda agora é os homens não terem pêlos. Rapam os pêlos com a lâmina. Depilam-se. Recorrem a técnicas inovadoras de matança geral e eterna desses malditos pêlos. Mas já que fazem isso, ou seja, já que querem viver sem pêlos, sejam cuidadosos. A imagem que tive hoje de um certo senhor de camisa aberta o suficiente para se ver parte do peito foi má. Muito má. Sem ser preciso ele falar, fiquei a perceber que rapa os pêlos. Como? Os ditos pêlos já estavam em elevada fase de crescimento. Não é bonito.

Ufff...

Só falta um bocadinho... mesmo, mesmo pequenino... Depois tudo muda!

É hoje?

Aquela impressão na barriga. O nervoso miudinho. A ansiedade. É hoje?

Para ti, PC (não, não é o Pinto da Costa!)

Para ti, querido Pedro Caetano, aqui vai um miminho para acabares de vez com as cenas de ciúmes!
Gosto de ti, apesar de te ver tão pouco. Gosto de ti, apesar de viveres longe (mas não é nada do género longe da vista, longe do coração!). Gosto de ti porque o António é louco por ti. Gosto de ti porque fazes o Tiago rir. Gosto de ti pela tua inteligência, o teu humor, pelas (poucas) noites cheias de boa conversa que já passámos juntos. Gosto mesmo muito de ti e só não gosto mais porque iria parecer estranho gostar tanto do melhor amigo do marido!
Está bom assim ou tenho que fazer mais provas do meu carinho?!
p.s. Quando é o fondue?

Esclarecimento

Trabalho desde os meus 20 anos no mundo cor-de-rosa, o que significa que já vai mais de uma década a tentar saber tudo da vida dos famosos. É certo que gostava de mudar de vida, mas também é certo que gosto do que faço (não adoro, mas gosto...).
Contaram-me que há uns dias, no programa "Aqui e Agora", do Rodrigo Guedes de Carvalho, houve um debate sobre o mundo cor-de-rosa. Não vi e tenho muito pena. Não por querer ouvir mais uma data de lugares comuns sobre esse acizentado mundo cor-de-rosa português, mas por a sra. dona inês castel branco se ter referido a mim, não mencionando o meu nome, é verdade, e ter enchido a boca de mentiras.
Há uns tempos, estava eu a ver umas fotos de um evento onde a sra. dona inês castel branco estava presente. pareceu-me que estava um pouco mais gordinha. estaria grávida? peguei no telefone e fiz-lhe essa pergunta. e é aqui que entra o esclarecimento. não peguei no telefone e perguntei descaradamente se ela estava grávida. fiz um pouco de conversa. ela riu-se. eu ri-me. até trocámos umas piadas. ela disse que ia já a correr fazer dieta. eu disse que não fizesse isso porque já é tão magrinha que ainda ficava com anorexia e depois escrevia para aqui a culpar-me. trocámos gargalhadas. desliguei o telefone sem sentir que tivesse ficado algum tipo de ambiente pesado entre nós (jornal 24horas) e ela. Mas afinal ficou. Ficou porque, dias depois, numa rubrica sobre a qual eu não tenho nada a dizer nem qualquer tipo de poder sobre o que é ali escrito, escarrapachou uma foto da sra. dona inês castel branco dizendo que ela está mais gordinha. A sra não gostou e achou que fui eu que escarrapachei aquela foto naquelas páginas que todas as semanas criticam ou elogiam os looks das nossas famosas. Não fui, ouviu sra. dona inês castel branco? Gostava que a sra dona inês castel branco também tivesse a coragem de assumir que quando lhe telefonei não fui mal educada consigo, que tivesse a coragem de assumir que até nos divertimos naquele telefonema, que tivesse a coragem de admitir que não a chamei gorda.
Se a sra dona inês castel branco quer que o seu trabalho seja respeitado siga uma regra simples: respeite o trabalho dos outros. E ponha a mão na consciência. Talvez durma mais descansada.

A senhora

Na última semana, em todas as viagens de comboio que fiz, fossem que horas fossem, cruzei-me sempre naquela carruagem cinzenta com uma senhora. Deve ter cinquenta e muitos, sessenta. Tem uns quilinhos a mais. Pele mulata. Cabelo preto, desfrisado. Franja simetricamente cortada. É vaidosa. Muito mesmo. Já percebi que gosta de se cuidar. De parecer bem, seja para se agradar a si própria, seja para ouvir um piropo na rua. Por isso, se sai de casa a correr e não teve tempo para os retoques finais, aproveita os 18 minutos de viagem entre Paço d'Arcos e Cais do Sodré para trocar impressões com o seu espelho de carteira. Primeiro chega o pente para ajeitar a franja. Depois o pó de arroz para uniformizar o tom da cara, a seguir a sombra nos olhos, o batôn nos lábios carnudos... O ritual termina com o creme para suavizar as mãos. Quem disse que não é bom andar de transportes públicos?!

Vizinhos

Já vivi em algumas casas e não me lembro de ter ficado realmente amiga de algum vizinho.
Lembro-me do bêbedo do 1.º dto que deixava o meu pai louco. lembro-me do vizinho que vivia sozinho e que passou o seu último Natal junto da minha família por "culpa" do enorme coração do meu pai. Foi bonito. Triste foi ele ter morrido pouco tempo depois, sozinho como sempre, na sua casa. Lembro-me do Hélder do 5.º dto que bebia leite em todas as refeições, e da sua irmã Dália que tinha um fraquinho pelo meu primo João Paulo. Lembro-me da Lídia do 4.º andar que era muito à frente para o nosso tempo e que causou o maior sururu quando se casou: em vez de um celestial bouquet de flores foi com um gigantesco crucifixo nas mãos. Lembro-me do Xuxu, do prédio em frente, da Elsa e das suas irmãs, do Vasco que andou comigo na escola, do Fanã e os seus irmãos rebeldes. Agora que páro para pensar lembro-me da vizinha do 1.º esq que quando decidiu pôr o marido fora de casa atirou com os pratos e as roupas pela janela. Mais recentemente lembro-me da enorme simpatia do sr. Manuel e da sua mulher.
Agora dos meus vizinhos actuais tenho a Elsa que é impossível não ver todos os dias; o sr. da frente que tranca a porta 53 vezes antes de sair de casa acompanhando o rodar da chave com sonoras contagens até 3 ou palavras mais impróprias para escrever neste espaço; a paula, o marido e o filho martim, simpáticos (ela e o miúdo), mas a precisarem de sacudir o pó do corpo por passarem tanto tempo fechados em casa; e agora tenho a Joana e o Filipe. Começou tudo com um bom-dia, depois as conversas sobre os putos, depois uma ou outra boca, uma troca de sorrisos sinceros e amanhã vão lá jantar outra vez! Eu, que sou a snob do clã Menezes Santos e não dou confiança a ninguém, estou rendida a este cultissimo e divertidissimo casal! O primeiro jantar acabou à 5h da manhã e só porque eu e o antónio tinhamos que nos levantar cedo por causa dos miúdos no dia seguinte. Agora, estou para ver o efeito que um caril bem picante vai fazer às nossas cabeças... levem os sacos cama, meninos!

Para mais tarde (não) recordar!

Há dias que ficam na nossa memória para sempre. Pelas melhores ou pelas piores razões. Quarta-feira, dia 3 de Dezembro, foi um dia assim.
Começou mal. O despertador tocou. É certo que o ouvimos, mas o cansaço acumulado no dia anterior nas 4 horas que passámos no hospital por culpa da Klebsiella Pneumoniae que afinal a Madalena não tinha deixou-nos ainda mais de rastos do que é normal nos últimos tempos.
Como ignorámos o despertador e como tinhamos que sair os quatro ao mesmo de tempo de casa - isto por culpa da Picasso que estava na oficina e que por culpa da tal Klebsiella não houve tempo para ir buscá-la - a manhã foi simplesmente um stress.
Agora tomo banho eu, agora tomas banho tu, agora eu visto o tiago, agora fazes tu a papa, agora eu visto a madalena, agora isto, agora o antónio vai comer uma rabanada e parte um dente (!), agora estamos todos prontos e o Tiago quer fazer cocó, agora toca de enfiar dois adultos, 2 crianças completamente encamisoladas, 4 mochilas e sabe-se lá mais o quê dentro de um Mini!
Em Paço d'Arcos o Mini fica logo livre do Tiago que chega 15 minutos atrasado à aula de ginástica. Eu também fico por aqui à espera do comboio...
A tarde passou-se mais ou menos não fosse a angústia de ter que fechar páginas e sair a horas decentes para ter tempo de ir buscar a Picasso, abandonada na Almirante Reis há dois dias, e voar para Carnaxide para ir buscar a pequena Madalena.
A chuva começa a estragar-me a tarde. Chego à oficina já bem encharcada e onde está o meu carro? "Está ali atrás daqueles CINCO carros!" Ah, tudo bem, só estou com um bocadinho de pressa. Vinte minutos depois lá vou eu.
Chuva em Lisboa é sinónimo de trânsito.
Uma hora e vinte minutos depois de ter saído do jornal chego à Madalena. Está cheia de sono. Ponho a chucha. Ela tira a chucha. Páro o carro. Ponho a chucha. Ela tira a chucha. Trânsito. Páro o carro. Ponho a chucha. Ela não tira a chucha e adormece. Respiro fundo. Calma, Mónica estás quase a chegar a casa...
A Avenida Tomás Ribeiro, em Linda-a-Pastora está ali à minha frente, sem carros, sem trânsito, só com uma pequena chuva e... um Peugeot a entrar pelo meu carro!
Sim, havia um Stop, sim, a francesa viu o Stop, não, a francesa não viu o meu carro porque... ele é preto! E de repente, ali estou eu, verdadeira fera a proteger a sua cria com as lágrimas a saltarem sem controlo, pego no braço da tal francesa, abano-a, dou-lhe uns safanões, umas quantas palmadas e grito-lhe bem alto ao ouvido como é que não pode ter-me visto e como pode ter posto a vida da minha filha em risco.
Sorte ou azar, o acidente foi quase em frente aos bombeiros que, tal era o meu estado de raiva, me dão como ferida ligeira e, sorte ou azar, por causa disso a polícia que já tinha chegado não serve para nada, até porque o spray que era preciso para marcar o chão acabou e não foi reposto, e é preciso esperar pela polícia de trânsito.
Entretanto chega o António, verdadeiro pai super-herói, para vir buscar a Madalena, com o Tiago já de banho tomado enrolado num cobertor e com o casaco fechado até ao nariz a perguntar-me porque estou com aquela roupa (o colete fluorescente que somos agora obrigados a usar). Vão sãos e salvos para casa. Eu fico ali...
Muito tempo depois lá chega a polícia de trânsito com lata de spray, lá saimos dali, mais umas quantas horas ao frio a preencher papéis e a fazer conversa da treta.
Quase quatro horas depois de ter saído do jornal, chego a casa.
Há dias felizes, não há?

Bebés chiques

Quando o Tiago era bebé tinha cólicas, chorava, dava noites horríveis, não queria comer, etc, etc.
A Madalena também teve cólicas, ainda chora bastante, não dorme uma noite inteira e, às vezes, faz fitas para comer.
Porquê que conto isto? Porque não percebo como todas as mães famosas podem vir para as revistas dizer "ah e tal o sebastião é um bebé muito calmo", "ah e tal a frederica dorme a noite inteira", "ah e tal o bernardo maria só come e dorme. É um sossego!"
Não fica bem dizer que bolsam, que têm cólicas, que acordam de duas em duas horas, que choram, que são bebés como tantos outros? Ou a diferença é que essas fantásticas mamãs estão nas festas, nas vernisages e nas produções fotográficas quando os seus bebés se portam como todos os outros comuns bebés? Se as baby-sitters falassem...