31º

Estão 31º graus na rua, o que significa que está um calor insuportável. Logo, como é possível eu ter visto um rapaz de t-shirt, camisa e kispo a atravessar a Avenida da Liberdade? Chegou agora da Sibéria e ainda não teve tempo de mudar de roupa? Nem imagino o cheiro daqueles sovaquinhos...

O Sr. Queiroz

Sou só eu ou há para aí mais alguém que acha que o sr. Carlos Queiroz nunca deveria ter saído do banco ao lado do sr. da pastilha elástica?
Não digo isto por Portugal não jogar nada desde que ele para lá foi, digo isto desde o momento em que soube ele ia sair do banco ao lado do sr. da pastilha elástica. É que assim de repente não me lembro de nenhum grande feito do homem como treinador principal de homens a sério, não putos a começarem a jogar à bola...
Não gosto dele. Nunca gostei. Não como pessoa que, coitadinho, deve ter as suas qualidades, mas como treinador que, coitadinho, não lhe revejo grandes qualidades.
Eu sei que não sou propriamente uma perita em futebol, em tácticas, eu sei que ainda não percebo muito bem o que é um 4x3x3 ou outras coisas esquisitas destas. Mas sei o que é uma equipa jogar muito mal futebol. E sei que depois de termos empatado com a Estónia, não me interessa se a jogar com A ou com B, o sr. Queiroz tem a coragem de dizer que faz um balanço positivo da temporada, não é uma boa coisa de se dizer. Agora "só" precisamos de vencer a Dinamarca e a Hungria para podermos ver a selecção com os pezinhos no Mundial. Mas para quem fez um jogo miserável com a Albânia, não me parece que o passaporte esteja garantido...
E mesmo que cheguemos lá, e mesmo que ganhemos a taça (ahahahahahahaahahah), eu vou continuar a não gostar do sr. Queiroz. E também não gosto do bimbo do Ronaldo. E também não percebo como se põe o Pepe a jogar quando ele está parado na sua equipa. Mas isso sou eu que não percebo nada de futebol.

Conversas

Ontem passei umas horas bastante agradáveis na sala de espera do São Francisco Xavier.
Na sala de espera n.º1 ouvi uma senhora a explicar a outra o decorrer das buscas do voo AF447. A melhor parte foi quando a outra lhe perguntou "mas afinal o que aconteceu para o avião cair" e a senhora mais informada responde com o ar mais sério e certo deste planeta "só deus nosso senhor sabe o que aconteceu, só deus sabe...".
Depois fui chamada. Quando voltei a conversa estava muito mais interessante. A senhora mais informada lia um jornal onde dizia que um magnata qualquer era filho de um carpinteiro e de uma doméstica. A sobrinha não queria acreditar e quis ler com os seus próprios olhos. Leu e exclamou: "Então quer dizer que lá por eu ser filha de uma mulher a dias e de um desempregado ainda posso ser alguém." "Podes", diz a mais informada, "tens é que estudar muito". Ah pois é!
Voltei a ser chamada e quando voltei decidi mudar de sala de espera. Má escolha. Muito má escolha mesmo. A sala era muito pequena e as doenças pareciam que se propagavam só porque sim. Três minutos depois de eu me ter sentado lá num cantinho, chega a dona maria odete. Uma senhora pesada e com muita vontade de falar. Eu não tinha vontade nenhuma de falar. Nem vontade nenhuma de ouvir fosse o que fosse, a não ser o meu nome a ser berrado num altifalante esganiçado lá da sala.
Bem, a dona maria odete sentou-se e fez logo conversa com a senhora do lado. A senhora do lado não estava com ar de quem quisesse conversar. Mas ouviu-a. Ouviu ela e eu também. A dona maria odete tem diabetes. Há uns tempos pôs uma banda gástrica e emagreceu 50kg (mas ela ainda é enorme!!!!), mas está desolada porque há cinco meses que não come carne, peixe e fruta. Só sopa passada. Ontem foi ao hospital porque está com a pele que parece que apanhou um escaldão, mas não apanhou, até porque não vai à praia há anos. Talvez tantos como os que esteve fechada em casa - 15 anos! - por não conseguir andar por culpa do excesso de peso. Agora, "se deus quiser", faz 67 anos a 22 de Agosto.
Eu fiquei sempre de olhos postos numa revista que não me apetecia ler, só para os meus olhos não me cruzarem com os da dona maria odete. Eu sei que não é muito simpático dizer isto, mas eu queria paz e sossego e sair dali o mais depressa possível. Não queria saber de doenças de ninguém, nem de incentivos do estilo "ah quando o meu tio chegou a este hospital com uma dor de cabeça só saiu daqui para o cemitério". Não é bom ouvir isso na sala de espera de um hospital.

O sono

No comboio das 8h55, aquele que vem de São Pedro e liga Paço d'Arcos ao Cais do Sodré, a carruagem estava cheia, mas não demasiado cheia. Não demasiado cheia para ter descoberto o rapaz de 17 anos, não mais. Calças jeans meio coçadas, blusão à Top Gun com gola colada ao queixo, caracóis rebeldes não domados pelo gel mal espalhado e olhos de pestanas longas fechados. A descansarem. A terem o repouso que a noite não lhes deu. Corpo encostado à carruagem, balançado ao ritmo das curvas de uma linha junto ao mar.
Mais à frente, uma mulher de 36 anos. Corpo hirto. Pescoço enfeitado com um colar meio infantil, meio adulto. A rigidez da coluna não se desfez nem quando os olhos começaram a pousar num sono demasiado tenso para ser reconfortante.
Do lado da janela, uma boca aberta num ressonar quase mudo. Casaco transformado em almofada. Gravata fora do sítio. Cara inchada, roliça, marcada por um sono pesado que devia ter acontecido numa cama. Não ali. Da party directamente para o escritório? A loucura dos vinte?
Quase ao meu lado, o sono escondido. Óculos escuros enormes, cabelo bem arranjado, livro aberto numa página que nunca deu a volta em 13 minutos de viagem. O queixo cambaleante da mulher de 40 anos revelou o que os óculos escuros esconderam...
Muitos bocejos. Olheiras. Caras de sono. Olhos inchados. Rostos amarrotados.
Ninguém dorme à noite?

Escrever

“Escreve, se puderes, coisas que sejam tão improváveis como um sonho, tão absurdas como a lua-de-mel de um gafanhoto e tão verdadeiras como o coração simples de uma criança”

Ernest Hemingway

Dez (ou mais) coisas de que eu não gosto

(Copiando a ideia do blog amigo "Macaquinhos no Sótão")

1 - Pessoas que acordam com mau humor
2 - Cheiro a cão
3 - Favas
4 - Peixe cozido
5 - Couves de bruxelas
6 - Pessoas com um ar ocupado mas que no fundo, no fundo não fazem rigorosamente nada
7 - Borboletas
8 - Osgas
9 - Homens de rabo gordo
10 - Hálito a café com um misto de tabaco
11 - Atum
12 - Couve flor
13 - Fatias de fiambre grossas

(em actualização)

Nós

A partir de amanhã e até domingo vamos ser só nós. Nós e o sofá. Nós e a cama. Nós e uma refeição sossegada. Nós e o pouf. Nós e os jornais. Nós e os livros. Nós e as séries de crimes e de hospitais. Nós e uma esplanada. Nós e a preguiça. Nós e as conversas com princípio, meio e fim. É que sem nós, não havia eles, e para eles estarem bem, nós também precisamos de um bocadinho de tempo para... nós!

Procura-se!

Procura-se anónimo que vem ao meu blogue só para me chatear.

Pistas:

- sexo masculino

- tem a mania que é giro, mas coitadinho...

- trabalha no mesmo local que eu

- tem um blogue

- acha que escreve maravilhosamente bem, mas não vou fazer comentários...

- é cobarde

Recompensa:

- nenhuma. Só para divertimento meu!

Macaquinhos no sótão

Ele tem um ar normal. Lavado. Muda de roupa todos os dias. O cabelo está limpo. O problema são as mãos. Longas. De dedos compridos sempre enfiados no nariz quase a coçar o cérebro. Depois ajeita o que de lá dentro tira. Faz bolinhas. E finaliza o ritual: mastiga-as.
E está sentado praticamente à minha frente. Todos os dias. Mais de oito horas.

Alguma coisa se passa...

... quando choro a (re)ver o vídeo da Susan Boyle e desfaço-me em lágrimas a assistir a um episódio da Ally McBeal... Não era suposto rir com as duas coisas?!