Todos temos uma história...

... todos somos filhos de alguém, todos nascemos em algum lado, todos temos alguma coisa para contar.
Quem acha que quem enche as páginas das revistas cor-de-rosa é que tem uma história fora de série, vive amplamente enganado. As revistas cor-de-rosa são feitas para sonhar. As pessoas que aparecem nas revistas cor-de-rosa normalmente aparecem na televisão. E é só essa diferença que há entre "nós" e elas. E como aparecem na televisão despertam curiosidade e como despertam curiosidade dão entrevistas e essas entrevistas estão, muitas vezes, cheias de palavras vazias que, nem é preciso ir ao fundo, não dizem rigorosamente nada.
Apercebi-me há poucos dias que embora tenha uma só profissão divido-me em duas para desempenhá-la. Durante o dia vivo em tons cor-de-rosa, à noite e dias de folga vou à procura do cinzento ou, simplesmente, da realidade. E é nesta realidade que me apercebi que todos temos histórias para contar.
Já conheci a mulher que ia morrendo no parto, que não quis dar o nome do pai ao filho, que mentiu em tribunal, que se casou, que levou pontapés que a deixaram com marcas graves no corpo, que se se separou, que voltou a encontrar o amor e que agora está tão, tão feliz.
Já conheci o casal que se apaixonou quando ela tinha mais de 80 anos e ele perto de 90, que se olham como adolescentes, que gostam de dormir de mão dada e que passam horas a contar anedotas um ao outro.
Já conheci a mulher que declama poesia, que tem aulas de informática, que toca piano, que quer escrever novelas, que bebe um copo de uísque todos os dias, que tem mais de 70 anos.
Já conheci a mulher que esteve anos a tentar adoptar, que queria uma menina, mas que ficou com dois rapazes, que dormiu de mãos dadas com eles na primeira noite, que os ama como se sempre tivessem sido seus.
Já conheci o homem que tem três filhos, que não fala com dois deles, que se apaixonou por uma mulher, que passou a amar as seis filhas dessa mulher, que fala pouco, mas que tem inúmeras palavras de amor quando se exprime sobre as suas meninas.
Gosto de ouvir histórias. Acho que todos temos uma história. Quero ouvir ainda mais histórias.

Quem diria...

As coisas que se aprende na Loja do Cidadão, nos Restauradores, mais precisamente no Governo Civil de Lisboa: quando tiramos a fotografia para o passaporte temos que ter as orelhas à mostra. Porquê? Porque não há duas orelhas iguais e porque as orelhas ajudam a identificar muita boa gente que para aí anda. Quem diria...

Já chega, tá?

Há uns tempos li uma reportagem onde alguém muito entendido na matéria dizia que se não existissem as catástrofes naturais o mundo não tinha espaço para toda a gente. Ora bem, entre tsunamis, terramotos, maremotos, dilúvios, tempestades, cheias, furacões e mais sei lá o quê julgo que já morreram pessoas suficientes para cabermos todos. Agora chega, tá? Um bocadinho de tréguas, por favor.

Velhice

Estou quase grisalha. Pelas minhas contas tenhos uns oito cabelos brancos, dois dos quais mesmo à frente.

Pensamento do dia

"Tudo o que se diz de desnecessário é estúpido, é um sinal destes tempos estúpidos em que falamos mais do que entendemos."

in "No teu Deserto", de Miguel Sousa Tavares

3 minutos e 33 segundos

Ontem de manhã vi o António cerca de um minuto e meio. À noite, depois de um dia para esquecer no jornal, cheguei a casa e estivemos juntos dois minutos e três segundos. Depois ele saiu para uma reportagem. É este o segredo para estarmos juntos há quase nove anos?!

12 de Fevereiro

A 12 de Fevereiro de 1809 nasceu Abraham Lincoln, 16.º presidente dos Estados Unidos da América.
A 12 de Fevereiro de 1870 as mulheres em Utah receberam o direito de voto, sendo este um dos primeiros estados ou territórios a conceder este direito às mulheres.
A 12 de Fevereiro de 1974 foi criada a Associação Portuguesa para a Defesa dos Consumidores.
A 12 de Fevereiro de 2005 casei-me com o homem que (ainda hoje) amo.
A 12 de Fevereiro de 2008 nasceu a Madalena, a minha segunda filha, a miúda que me roubou (e rouba) milhares de horas de sono, mas que eu amo desalmadamente.

Pensamento do dia

"Escrever é usar as palavras que se guardaram: se tu falares de mais, já não escreves, porque não te resta nada para dizer."

in "No teu deserto" de Miguel Sousa Tavares (sim, eu não daquelas pseudo intelectuais/ cultas/ armadas em espertas que diz que não lê MST. Leio e gosto)

Tão querido...

Hoje, à hora de almoço, o senhor que me serviu uma feijoada deliciosa disse:
- Posso perguntar-lhe onde comprou uma coisa?
- Sim, claro!
- Onde é que comprou esses olhos maravilhosos?
- (...)

Crise dos 7 anos?

Eu já não "o" amo. Tenho a certeza que "ele" também já não me ama. Estamos juntos há seis anos, sete meses e 19 dias. Quase sete anos. Quase o tempo em que os especialistas dizem que é provável que haja uma crise. E está a haver. E acho que não há volta a dar. Mas nenhum de "nós" quer dar o primeiro passo. Eu posso viver sem "ele"? Em parte, posso e quero muito. "Ele" pode viver sem mim? De certeza absoluta e sem o mínimo de sofrimento. Estamos então à espera do quê? A ver quem enlouquece primeiro ou de quem baixa os braços primeiro? Os meus já estão bem baixos, desanimados, cambaleantes, sem forças para continuar. Já não "nos" amamos. A falta desse amor não me dói, dói-me ter que continuar esta relação de aparência. Podes dar o primeiro passo? Assim contrariavamos os especialistas e diziamos que era tudo fruto de uma crise de seis anos, sete meses e 19 dias. Dás o primeiro passo? Dás?