Sou só eu ou...

... toda a gente acha inacreditável o folclore que os pais do pequeno Diogo fazem na imprensa? O pequeno Diogo, que por acaso é sobrinho do Simão Sabrosa, morreu há precisamente um ano quando foi levado por uma onda. Um drama indescritível, principalmente para quem, como eu, tem dois filhos e começa logo a pensar "e se tivesse sido com eles?". Que os senhores chorem, berrem, atirem-se ao chão consumados pelo dor, eu percebo. O que eu não consigo entender é que gostem de ter a imprensa ao seu lado quando choram, berram e atiram-se para o chão consumados pela dor. O que se passa com esta gente? No Natal fizeram uma produção para uma revista a falarem da dor de ter perdido um filho. Falar faz bem, mas darem uma entrevista com fotos junto à árvore de Natal e etc e tal? Irem lançar flores ao mar para recordar O FILHO QUE MORREU HÁ UM ANO e posarem para as fotos? Mas esta gente droga-se ou quê? Agora são figuras públicas porque a 15 de Março de 2009 uma onda lhes roubou um dos seus tesouros e, por acaso, esse tesouro é sobrinho de um futebolista de renome? Não é por ser jornalista que neste caso quem menos culpo são os jornalistas. Neste caso COMPLETAMENTE ABSURDO culpo os paizinhos que parece que estão a adorar sofrer, principalmente se esse sofrimento se estampar nas capas de todas as revistas e jornais.
Estou mesmo indignada.

Todos temos uma história...

... todos somos filhos de alguém, todos nascemos em algum lado, todos temos alguma coisa para contar.
Quem acha que quem enche as páginas das revistas cor-de-rosa é que tem uma história fora de série, vive amplamente enganado. As revistas cor-de-rosa são feitas para sonhar. As pessoas que aparecem nas revistas cor-de-rosa normalmente aparecem na televisão. E é só essa diferença que há entre "nós" e elas. E como aparecem na televisão despertam curiosidade e como despertam curiosidade dão entrevistas e essas entrevistas estão, muitas vezes, cheias de palavras vazias que, nem é preciso ir ao fundo, não dizem rigorosamente nada.
Apercebi-me há poucos dias que embora tenha uma só profissão divido-me em duas para desempenhá-la. Durante o dia vivo em tons cor-de-rosa, à noite e dias de folga vou à procura do cinzento ou, simplesmente, da realidade. E é nesta realidade que me apercebi que todos temos histórias para contar.
Já conheci a mulher que ia morrendo no parto, que não quis dar o nome do pai ao filho, que mentiu em tribunal, que se casou, que levou pontapés que a deixaram com marcas graves no corpo, que se se separou, que voltou a encontrar o amor e que agora está tão, tão feliz.
Já conheci o casal que se apaixonou quando ela tinha mais de 80 anos e ele perto de 90, que se olham como adolescentes, que gostam de dormir de mão dada e que passam horas a contar anedotas um ao outro.
Já conheci a mulher que declama poesia, que tem aulas de informática, que toca piano, que quer escrever novelas, que bebe um copo de uísque todos os dias, que tem mais de 70 anos.
Já conheci a mulher que esteve anos a tentar adoptar, que queria uma menina, mas que ficou com dois rapazes, que dormiu de mãos dadas com eles na primeira noite, que os ama como se sempre tivessem sido seus.
Já conheci o homem que tem três filhos, que não fala com dois deles, que se apaixonou por uma mulher, que passou a amar as seis filhas dessa mulher, que fala pouco, mas que tem inúmeras palavras de amor quando se exprime sobre as suas meninas.
Gosto de ouvir histórias. Acho que todos temos uma história. Quero ouvir ainda mais histórias.

Quem diria...

As coisas que se aprende na Loja do Cidadão, nos Restauradores, mais precisamente no Governo Civil de Lisboa: quando tiramos a fotografia para o passaporte temos que ter as orelhas à mostra. Porquê? Porque não há duas orelhas iguais e porque as orelhas ajudam a identificar muita boa gente que para aí anda. Quem diria...

Já chega, tá?

Há uns tempos li uma reportagem onde alguém muito entendido na matéria dizia que se não existissem as catástrofes naturais o mundo não tinha espaço para toda a gente. Ora bem, entre tsunamis, terramotos, maremotos, dilúvios, tempestades, cheias, furacões e mais sei lá o quê julgo que já morreram pessoas suficientes para cabermos todos. Agora chega, tá? Um bocadinho de tréguas, por favor.

Velhice

Estou quase grisalha. Pelas minhas contas tenhos uns oito cabelos brancos, dois dos quais mesmo à frente.

Pensamento do dia

"Tudo o que se diz de desnecessário é estúpido, é um sinal destes tempos estúpidos em que falamos mais do que entendemos."

in "No teu Deserto", de Miguel Sousa Tavares

3 minutos e 33 segundos

Ontem de manhã vi o António cerca de um minuto e meio. À noite, depois de um dia para esquecer no jornal, cheguei a casa e estivemos juntos dois minutos e três segundos. Depois ele saiu para uma reportagem. É este o segredo para estarmos juntos há quase nove anos?!

12 de Fevereiro

A 12 de Fevereiro de 1809 nasceu Abraham Lincoln, 16.º presidente dos Estados Unidos da América.
A 12 de Fevereiro de 1870 as mulheres em Utah receberam o direito de voto, sendo este um dos primeiros estados ou territórios a conceder este direito às mulheres.
A 12 de Fevereiro de 1974 foi criada a Associação Portuguesa para a Defesa dos Consumidores.
A 12 de Fevereiro de 2005 casei-me com o homem que (ainda hoje) amo.
A 12 de Fevereiro de 2008 nasceu a Madalena, a minha segunda filha, a miúda que me roubou (e rouba) milhares de horas de sono, mas que eu amo desalmadamente.

Pensamento do dia

"Escrever é usar as palavras que se guardaram: se tu falares de mais, já não escreves, porque não te resta nada para dizer."

in "No teu deserto" de Miguel Sousa Tavares (sim, eu não daquelas pseudo intelectuais/ cultas/ armadas em espertas que diz que não lê MST. Leio e gosto)

Tão querido...

Hoje, à hora de almoço, o senhor que me serviu uma feijoada deliciosa disse:
- Posso perguntar-lhe onde comprou uma coisa?
- Sim, claro!
- Onde é que comprou esses olhos maravilhosos?
- (...)